Os homens costumam fazer piadinhas com aquela semaninha cruel de nós, mulheres. Ela está naqueles dias, costuma-se dizer, com um sorrisinho cínico na boca.
A piadinha, meus queridos, pode custar-lhes a vida. (rs...)
É só lembrar que, se comprovado que aquela assassina
furiosa estava nesse famoso período crítico,
a mesma tem sua pena diminuída.
Todos entendem, viu, até a lei.
Eu, com essa minha calma e complacência... ah... Costumo fazer coisas que até eu duvido. Não costumo soltar impropérios, fazer atrevimentos e soltar caretas por aí.
Meu mau humor é comedido, escondido, o danado.
Mas quando menos se espera, ele ataca.
Conhecendo-me como já me conheço, evito surpresas. Guardo o mal-estar para mim. Mas quem não está avisado é capaz de estranhar minha voz tranqüila de volume baixo tomando ares de ... GRITO.
(aiai...)
Sem falar que fico consideravelmente mais sensível. Tento não interpretar erroneamente atos e palavras das pessoas que amo, mas nem sempre obtenho sucesso.
Coisas do passado costumam bater em minha porta. Me sinto só e PREFIRO ficar só.
Minha trilha sonora se esquece da distorção de uma melodia, dando lugar a qualquer coisa que me faça pensar e perturbar a mim mesma com um sentimentalismo que me irrita.
AAAHHHRR!!!
Que venha a dor!!! Que essa eu seguro.
Mas essa melancolia mensal...
É de tirar o juízo.
Sembeijonabochecha.
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