O BICHO

(Foto: J.P Marins)

"Quem vem contar-me uma história

Dos meus tempos de menina?
Quando eu era pequenina,
A minha ama contava
Aquela história em que entrava
Uma menina e um papão.
Eu, ao ouvi-la, chorava.

A fábula é outra agora:
A menina já não chora
NO MEIO DA ESCURIDÃO.
QUEM TEM MEDO É O PAPÃO."
in, Rio de Nuvens (Natália Correia)

Quando li este poeminha, me deu uma vontade de escrever, quis falar também do bicho papão...

 

 

(Foto: Luis Pais) 

O bicho.

O amor perde-se em palavras. Por isso prefiro o silêncio. O amor se destrói com o descaso. Por isso, mergulho de cabeça. O amor transmuta-se sem o apelo do desejo. Por isso busco por prazer. O amor cansa quando vivemos só o outro. Por isso nunca deixo meus amigos.

Nunca gostei de regras. Mas, sem querer, me vejo com elas, minhas mesmo, guiando sorrateiramente meus passos. Então, me dando conta, dispenso todas elas; variavelmente, alternando, brincando, arriscando minha face. Nada disso me determina de maneira linear, fixa. Nem minha idade, sexo, nacionalidade, grupo social. Quem determina é ele. O amor.

Mas se é verdade que lhe dou tanta bola, também posso dizer que, morto, já não me serve no corpo, no peito, como se fosse feito sob medida como antes, bem antes, deixando-me leve, radiante. Ao contrário, me constrange, me inibe. Entristece-me, até, por suas mutações dentro de mim. O amor morto transforma-se em um alienígena, um estranho, algo fora do lugar. O amor é bicho papão!

O amor assusta. Até quando não existe mais...